Há uma linha tênue entre seu sorriso e seu olhar,
Por mais que versos simples,sejam inúteis,
Palavras prosseguem com a idéia fixa de manter-se
a escrever-los...
Dignamente velhas folhas,papeis dobrados sobre a mesa,
Coisas atoas...
Coisas demais...
Caminha contra as luzes do sol,
A observar a própria sombra,
O vento sopra forte sobre sua face,
E a questão não é o que isso irá causar...
A questão de onde irá chegar...
As probabilidades de um sucesso cega
O possível erro casual...
Mais sublime és,
A linha tênue que percorre sua face quando sorri...