Porta fechada,
Há apenas um ponto de luz...
Vela a queimar,sobre a mesa...
Em antigas recordações,
Nada mais voltará a ser como antes...
Mas ainda engana-se com a própria ilusão,
Como se a dor pudesse ser remediada...
Quer o que?Enganar-se sempre?
Talvez apenas por mais um dia...
Quem sabe por mais uma noite...
E o resto voltará a ser vazio...
Porta fechada...
Vela a queimar,
Tudo está partindo,junto de seus sonhos...
E é tão estranho contemplar a própria face...
Pois não se reconhece mais...
Nem um misero traço...